Leyendo, los integrantes del grupo Hombrecito de Jengibre; de fondo, la imagen de Jorge Nuri acompañado de una bella señorita.

¿No estuvieron el viernes pasado en la Casa del Pueblo? Ah, lástima. Se perdieron bastante. Acá les cuento un poco para que sufran más.

Con MI AMIGO Jorge Nuri, compartiendo una noche de arte y delirio.

La excusa para juntarse fue “Morosophos Presenta", una convocatoria que juntó poesía, narrativa, teatro de improvisación y rock en un mismo salón, durante las horas en las que el cuatro de junio derivó blandamente hacia el cinco. La convocatoria la lanzó, comprensiblemente, la gente de la editorial independiente Morosophos: un grupo de jóvenes talentosos y no demasiado hippies que más o menos coincide con el grupo poético Hombrecito de Jengibre.

Conozco a alguna gente de ahí (Lucía Alabart Lago es colaboradora de mi revista, a Facundo Arata lo tengo de mis incursiones en Letras como oyente), y además sabía que iba a leer, como poeta invitado, otro amigo, Jorge Nuri. De manera que un poco bueno, como mínimo, iba a estar. Pero además fue un placer conocer a otra gente más que interesante. Es lo que pasa en estas ocasiones.

Semejante a una madonna, Lucía Alabart Lago espera su turno de lectura.

Llegó el turno. Lucía lee.

Quiero confesar que las lecturas de poesía me parecen problemáticas y no siempre agradables. Verán, no sólo está la cuestión de que en todo muestrario de poesía siempre va a haber material que a uno no le guste, sino que en la ensalada entran otros ingredientes: muchas veces no se oye bien, siempre hay alguno que lee mal (demasiado rápido, demasiado bajo, trabándose…), y, en general, la situación estática de unos cuantos tipos en una mesa pasándose el micrófono y leyendo con la vista baja cansa rápidamente.

La gente de Morosophos logró resolver la situación con inteligencia. En principio, la lectura se dividió en partes, con un par de intervalos para morfar y beber; además, hubo en el medio una actuación teatral a la que enseguida me referiré; finalmente, música para cerrar la noche. Pero, además, la propia situación de lectura fue diferente de lo habitual. Las luces estaban apagadas y lo que proveía la iluminación para que los poetas pudieran leer (bueno, pudiéramos, porque yo también leí dos poemas: “No es forma” y “Nuestra”) era la proyección en la pared del fondo de fotos de esa misma noche que iba sacando un señor provisto de una cámara que más parecía una pistola de rayos láser salida de una película de los cincuenta. La que más sufrió fue mi acompañante, una chica que odia que le saquen fotos y que fue escrachada no una, sino dos veces en tamaño gigante. (Acá no se reproducen esas imágenes por piedad.) Para el resto, fue de agradecer: quien se cansara de la lectura o no entendiera lo que se estaba leyendo en ese momento podía concentrarse en las fotos, adivinar cuál vendría después, sufrir ante la posibilidad de aparecer ahí con las arrugas en primer plano.

Pensativo, Facundo Arata; sonriente en la imagen proyectada, Anita Jouli, otra invitada de lujo. Leyendo, eeeh, no sé.

La intervención de los JESI (Jóvenes en Situación de Impro) fue sencillamente genial. Los tipos agarraron un libro cualquiera de los muchos que estaban disponibles en la mesa (yo me llevé Los poetas naturales, una antología de verseros necochenses entre los que está Lucía Alabart) y se mandaron un sketch muy divertido a partir de dos títulos al azar. En rigor y según el implacable argumento de los propios Jóvenes, no puedo recomendar el espectáculo, ya que ustedes no lo van a ver: lo que verán, si asisten a algún espectáculo de JESI, es otra cosa, una situación azarosa, algo irrepetible como lo que vi yo. Así que no tiene sentido que les cuente lo que hicieron. Sí les digo que son talentosos y muy graciosos.

Los Jóvenes en Situación de Impro se descuelgan con un sketch genial a partir de un par de frases a la buena de Dios.

Y, finalmente, la música, a cargo de Pérez, banda que ya conocen los lectores habituales de este bloc.

Ramiro Sagasti, la voz de Pérez. Sí, es Ramiro Sagasti, no Ramiro Pérez. La banda se llama Pérez. Él es Sagasti. Ninguno de los integrantes de la banda se llama Pérez. Pérez no es apellido, sino nombre. Nombre de banda. ¿Está claro? No quiero repetirlo.

No teniendo un audio para colgar acá, no hay mucho que decir de la actuación de Pérez. Sólo que fue tan prolija y contundente como siempre, que el cantante (MI AMIGO Ramiro Sagasti) pidió una cerveza y me parece que no le dieron, y que después de unos minutos de tocar se sacó el pulóver y se convirtió en Gandalf el blanco bajo la luz de los reflectores.

Sagasti, aún a cargo de la voz y ya adquiriendo un aspecto fantasmal.

La banda en proceso de fusión nuclear. El cantante ya se ha convertido en una masa de plasma luminoso y al resto de los integrantes pronto les sucederá lo mismo.

En resumen, una noche bien pulenta, que debería repetirse pronto. Si no estuvieron, ya saben: la próxima vez que vean “Morosophos Presenta", JESI o Pérez, separados o en combinación, vale la pena ver de qué se trata.

Disertando (con un brillo infernal en los ojos) sobre los libros de mi infancia. Uno de los pocos tramos inteligibles de mi discurso.

¿Cómo contar uno de los días más importantes de mi vida?

Con chistes malos, obviamente.

El miércoles 28 me entregaron, en la Feria del Libro, el Premio Sigmar 2010 de literatura infantil y juvenil. En el mismo acto se presentó Rodrigo y el libro sin final, la novela para chicos con la que gané el concurso. Hubo familia, amigos, brindis, firma de libros, felicitaciones varias, nota para la tele, trámites administrativos y hasta un popocho de crema estrellado contra el piso alfombrado, obra de alguien a quien no voy a mencionar (en la versión original del post lo hacía, pero cambié de idea).

Junto a Roberto Chwat, presidente de Sigmar.

Piedra libre para mis editoras:
de izquierda a derecha,
Florencia del Campo
(con su mirada demoníaca),
Daniela Feoli y Adriana Blanco.
Gran trabajo el que hicieron.

Además, el acto estuvo bueno.

Lo abrió Florencia Converso, responsable del departamento de comunicación de Sigmar, y casi inmediatamente le dio la palabra al presidente de la editorial, Roberto Chwat. Después fue el turno de las tres integrantes del jurado, que eligió a los ganadores y las menciones entre los once finalistas. (El jurado de preselección seleccionó a esos once finalistas entre los 170 participantes largos, pero es a este jurado final, compuesto por Norma Huidobro, Alicia Salvi y Elisa Boland, al que debo agradecerle la temporal obnubilación del intelecto que determinó que mi obra fuera coronada ganadora.)

La intervención más amena de la tarde fue la de Norma Huidobro. Le tocó explicar cuáles son los parámetros que, a criterio de ese jurado, constituyen una obra literaria de calidad. Probablemente lo más importante de su alocución fue la embestida contra los cuentos con “mensaje": se puede escribir una historia para enseñarles a los chicos a portarse bien, a ser generosos o buenos, dijo, pero “eso no es literatura".

Norma Huidobro en su amena exposición, seguida por Chwat, Converso y las otras dos integrantes del jurado, Alicia Salvi y Elisa Boland.

Antes, Boland había hablado un poco de los concursos literarios como una oportunidad para lanzar una carrera literaria, y luego, Salvi elogió algunas cosas puntuales de cada uno de los textos publicados (los dos premios y las dos menciones). Después de las alocuciones se entregaron los once diplomas, y al recibir el mío…

Recibiendo el diploma de manos de Roberto Chwat, presidente de Editorial Sigmar, y una autoridad de la Fundación El Libro cuyo nombre no retuve.

Posando pa’ la foto con dicho diploma y dichos señores.

… me tocó hablar.

Quiero disculparme de antemano porque seguro que en algún momento algún familiar o amigo va a subir el video de mi discurso a Shutub. Es verdad que mi voz no tiene generalmente nada que envidiarle a la del Gallo Claudio, pero quiero señalar que el miércoles yo estaba aquejado de un dolor de garganta bastante intenso y también de una cefalea que se iba a ir intensificando durante la noche hasta niveles insoportables. De hecho, había estado tomando antibióticos desde un día y medio antes, para evitar que la enfermedad me noqueara y me impidiera ir al acto. Sí, técnicamente es automedicación. No hagan esto en sus casas, chicos.

En esas circunstancias (voz detestable, dolor de garganta, pánico escénico), ¿podrá perdonárseme que el discurso haya consistido en una sucesión de chistes malos? Era la única estrategia posible dadas las circunstancias. O a lo mejor es mentira: a lo mejor estoy racionalizando la situación porque me da vergüenza admitir que el chiste malo es mi idioma predilecto.

Florencia Converso, Chwat y el camarógrafo festejan por compromiso uno de los tantos chistes malos con que abrumé a la audiencia.

Para evitarles el mal momento de ver el video cuando esté colgado, les resumo lo que dije:

• Que Sigmar es la única editorial que identificaba en mi tierna infancia.

• Que, por eso, haber ganado este premio y publicar mi primer libro en Sigmar es como darle una bolsa de caramelos al chico que fui.

• Que no me considero un escritor de libros infantiles.

• Que, por eso, el trabajo de las editoras fue fundamental.

También hice algunos agradecimientos puntuales:

• A las editoras, por lo anterior.

• A Verónica Sukaczer, amiga de la casa y lectora atenta (y crítica) del Rodrigo original.

• A Iris Rivera, escritora de narraciones infantiles y mi maestra de segundo grado, la primera persona que (según recuerde) me dijo “Vos tenés que escribir".

• A Ramón Tarruella, que con una consigna de taller disparó la escritura del cuento que luego se convertiría en libro.

Después de ese tramo, Florencia Converso leyó un fragmento del libro que, espero, dejó a todos con las ganas de ir corriendo a comprarlo. Y entonces fue el momento del brindis.

Hermano, el brindis.

Con mi gran amiga María Agustina von Arx.

Con mi gran amigo Eduardo D’Argenio.

Era el caos. El caos, hermano. Era el Guernica de Picasso. Y sin embargo era también algo parecido a la felicidad. Porque el caos venía de que muchos amigos estaban ahí para compartir ese momento conmigo. Saludar a uno, ver a otro a dos metros de distancia, ser tocado en el hombro y darse vuelta y reconocer a alguno más… Y eso que era miércoles a la tarde y muchos no habían podido ir por cuestiones laborales. Atravesar los cinco metros hasta la mesa con las jarras de agua fue toda una empresa. Y desde allí: amigos que se acercan, finalistas que felicitan, gente de la editorial, de la tele (debo de haber salido, ya, por Canal 7, pero no estoy seguro y mejor, la verdad, porque hablé todo atropellado, entre otras cosas porque la periodista era muy linda). Circuló el champán, volaron los bocaditos, cayó crema sobre el piso alfombrado, se intercambiaron teléfonos, mails, se estrecharon manos, se dieron besos, se hizo chinchín. Les pido disculpas a todos los que, tras un minuto corto de charla, recibieron un “Después seguimos hablando” y no los vi más. Matías, Sigfrido, sorry.

Y, por último, la firma de ejemplares en el stand de Sigmar, Pabellón Verde de la Feria. Para estampar el gancho usé una birome que mi tía Mónica me regaló para la ocasión (¡gracias tía!). Fue el último elemento ritual de un día ritual (toda ceremonia es un símbolo de algo que en realidad sucede afuera, o ya sucedió o está por suceder: un signo arbitrario, una banderola clavada en la tierra, una marca en la pared, una mancha de café entrañable sobre el mantel de la historia personal).

Entregado al ritual de la firma. Qué difícil es pensar dedicatorias.

Además, la birome servía como espada. O es que mi niño interno estaba a flor de piel por las características del momento y de repente miré a Martha Perotto, la ganadora del segundo premio, y le vi cara de dragón. Hay que decir que se defendió.

Batallando con Martha Perotto, acreedora del segundo premio, antes de la ronda de firmas de ejemplares.

A todos los que estuvieron, a todos los que quisieron estar y no pudieron, gracias. Hicieron que mi día importante fuera, además, un día feliz.

Hasta la vista, beibi.

“Never rush an old man. I am from Mississippi, and I carry a knife.”

Fue uno de los varios chistes que hizo Riley “Blues Boy” King en su recital de anoche en el Luna Park. El más famoso cantante de blues del mundo mundial le pedía así a su baterista, Anthony Coleman, que apaciguara un poco su instrumento para dejarlo hablar. “Bring it down, bring it down", le dijo al batero y también al bajista, luego, y al tecladista también. Dijo que podía acuchillarlos a todos. Era un buen chiste, pero quizás también puede leerse en él el reclamo de un hombre de ochenta y cuatro años que mantiene la voz y la magia intactas pero que brindó un show con gusto a poco.

Miles de personas disfrutaron de la visita del legendario blusero a la Argentina.

Miles.

B B King pidió, en efecto, que lo dejaran hablar, y lo dejaron. Y habló. Todo el recital de anoche estuvo surcado de momentos graciosos y emotivos en los que el cantante gozó de la compañía de su público sin apresurarse. Pero, en un show de algo menos de dos horas, esto le quitó espacio a la música, y el público lo notó.

Norberto y Sebastián Lalaurette se muestran expectantes y absurdos en los minutos previos al concierto.

Entre ese público estábamos mi viejo y yo. Ambos gustamos del blues y él tuvo su celebración anticipada de cumpleaños asistiendo a este recital que prometía ser fantástico y lo fue. Insuficiente, pero fantástico: desde el momento en que apareció sobre el escenario, enfundado en un traje de brillo furioso, King no dejó de cautivar a la audiencia. Demostró que canta igual o mejor que hace cincuenta años, brindó lo mejor de sí en piezas del blues más tradicional y en otras casi rockeras, se dirigió a mujeres y a hombres y abrió, en definitiva, una ventana de tiempo intimista, calcada en algunos momentos de sus recitales de siempre y en otros cercana a la realidad actual.

El cantante, embrujando al Luna con su voz potente y armónica.

Por ejemplo, cuando, casi al principio, se refirió a su afecto por la Argentina. “I am happy to be here, but I’m sad because one of my great friends is not here anymore: Pappo", dijo B B King, y el estadio prorrumpió en aplausos y coreó el nombre del malogrado cantante. Luego haría una prolongada referencia a Chile y a Haití y pediría que todos los presentes elevaran una oración por las personas que sufrieron y sufren esas tragedias.

Riley King observa, Charles Dennis guitarrea. “I used to hold my guitar from him, now I hold my guitar out of zeal from him", dijo B B al presentarlo.

También hizo una referencia oscura a la guerra y a la política exterior del gobierno norteamericano, que primero fue acompañada por aplausos y luego recibió un apoyo mucho más moderado. Es que eligió empezar diciendo “I hate wars", para luego agregar: “I hate wars. But if someone breaks into your house, you do everything you have to do to end it.” No aclaró si se refería a los hogares norteamericanos o, por caso, a los iraquíes, y tal vez esa ambigüedad le evitó un momento frío.

B B King dialogó con el público, hizo varias veces referencia a su edad (fue aplaudido cada vez), les pidió a las mujeres que a la cuenta de cuatro besaran “a alguien” (había una rubia cerca que ni me miró), hizo mínimos amagues con el español e intercambió chanzas con los músicos. Y también, por supuesto, cantó. No voy a describir cómo cantó, ni cómo tocaron él y el resto de la banda, porque es imposible. Baste con decir que la performance fue magnífica. Apenas unas diez canciones, sí, y algunas de ellas incluso abreviadas, pero una performance magnífica de todas maneras. Como si hiciera falta, el blusero demostró que a los ochenta y cuatro es capaz de sacudir y conmover a un estadio completo con la fuerza nítida de su voz. Verlo y escucharlo en vivo es una experiencia de dimensión inalcanzable mediante un CD o DVD. Suena igual (prolijo, potente, fino), pero a la vez suena totalmente diferente, mucho mejor, mucho más de todo. Impagable.

Reginal Armaunne Richards (lo leí del programa) le arranca unas notas a su bajo durante una broma compartida.

Richards la rompe, el resto dignifica.

Y se fue. Demasiado pronto, tal vez (según conjeturaron algunos) porque después de todo tiene ochenta y cuatro años y la performance exige mucho de él. No se notó en ningún momento, salvo cuando, en el diálogo directo con el público, ya acabado el show, se negó repetidamente con gestos elocuentes a hacer apenas un bis. “One more, one more", reclamaba la tribuna, pero no hubo caso. Era el fin y fue el fin.

La banda en pleno: nueve hombres al servicio de la mejor música. Y una voz inigualable.

Así se fue B B King, lamentando no poder quedarse un par de días más en nuestro país. ¿La última vez que lo vemos?

Gusto a poco, efectivamente. Si la mercadería no hubiera sido tan buena, habría dolido menos. Pero los que esperábamos al menos una o dos canciones más, un bis, unas sílabas apenas como cierre, nos quedamos con las ganas. Se escuchó de varias bocas un comentario sardónico ("Devolvé la guita") mientras nos escurríamos hacia la salida. Una pena, pero el balance fue absolutamente positivo. Sí, nos dio poco, pero lo que nos dio fue maravilloso y ¿quién nos lo quita? Gracias, Blues Boy.

Tal vez ustedes sepan que yo no soy afecto a la mayoría de los espectáculos en vivo, como el teatro, la danza o las lecturas. O, para ser más preciso, que sólo asisto a ese tipo de eventos esporádicamente y casi nunca por propia iniciativa. No sé por qué es eso. La verdad es que, cuando lo hago, generalmente lo disfruto y me prometo reincidir. Y después… pasa el tiempo.

Grave error cuando hay tanta gente haciendo cosas buenísimas. Es el caso de Recortes, el espectáculo de danza que fui a ver anoche en el CCEM. Es obra del grupo Devenir, un conjunto de bailarinas talentosas entre las que figura mi amiga personal (sé que es una expresión de garca y además ¿qué otra cosa que personal puede ser un amigo?) Agustina von Arx.

¿Qué les puedo decir? No entiendo de danza (pese a que alguna vez reseñé un espectáculo para La Nación, con resultados previsibles), así que soy incapaz de evaluar la calidad técnica del trabajo de las chicas. Puedo hablar de expresividad, de emoción, de sensualidad, de energía. Y sin embargo no hay manera de que pueda transmitirles la sensación de verlo. Deberían haber estado ahí. Yo no me arrepiento.

Interesante el trabajo de la gente del grupo Devenir. (Ya las vamos a fichar para algo, y entonces volverán a aparecer en este blog.) Por ahora y desde aquí, un brindis por ellas.

Acá me ven con Agustina y con Ariadna Pérez Ramírez, corresponsal de la revista Pasajes, de la que ya les hablé y muy bien.

No les voy a negar que leer poesía con lo que parecía ser una muerta frente a nosotros resultaba un poco acojonante. Pero nos la bancamos.

Con éxito de crítica (este post) y público (a mí me costó encontrar lugar) y cosas locas (tal como estaba prometido), se concretó el viernes/sábado en La Plata la presentación del quinto número de Pasajes, la fantástica revista literaria cuya reputación ahora se ve un poquitín manchada por la presencia de un poema mío en la página diez. Para compensar la ignominia, este número de la revista es plateado.

Sí, plateado.

A los que fueron (como el amigo Pablo Roesler y su novia Lisa), muchas gracias. A los que no: ¡No saben lo que se perdieron! Miren:

A diferencia de la ocasión anterior (y creo que de las tres previas), la presentación de Pasajes 5 (en realidad, 4, porque la primera edición fue el número cero) fue una verdadera performance multiartística. A la lectura de poemas por parte de los escritores miembros del grupo (Julia Volonté, Leonardo Venezia, Gabriela Lago Ferraro, Ada Saray Espiro y Ariadna Pérez Ramírez) y de los invitados a participar en este número (Carlos Aprea, Marina Buschiazzo, Axel Jenkins, Sebastián Lalaurette y Ninoska Laya Pereira) le dio marco un espectáculo a cargo de Andrea Etchegaray, Anita Raviña, Sofía Canteli y Gastón Bravo Almonacid. El resultado fue una experiencia inmersiva en que el público participó del evento y no hubo necesidad de intervalos entre tandas de lectura. Entorno musical, proyección de imágenes y una inquietante interpretación de las artistas aseguraron un ambiente sin fisuras.

Carlos Aprea abre las rondas de lectura con uno de sus trabajos. A su lado, Ada Saray Espiro.

Detrás (o delante, según estuvieras ubicado) de las sábanas de proyección, una muchacha callada escribía versos en una cinta infinita que iba invadiendo todo el lugar.

Segunda mesa de lectura. Un servidor, entre Axel y Marina, leyendo poemas propios y tratando de no incomodar demasiado al público presente.

No recuerdo exactamente cuándo, pero en un momento aprovecharon la confusión reinante y me reemplazaron por un cyborg de Skynet™. La Rebelión de las Máquinas está en marcha.

Julia Volonté lee una de sus hermosas obras. Leo Venezia se prepara para el ataque.

Entre mesa y mesa, Andrea iba siendo despojada de capas de plástico sobre las que tanto sus compañeras como el público presente iban dejando fragmentos de escritura. Al final de cada tramo caía al suelo, en lo que sin duda era una metáfora de la periódica caída de los valores modernos, junto con los relatos que los sustentan, frente a la realidad cada vez más desnuda del consumismo y lo visual en el Occidente del tercer milenio. Al fondo, Ariadna Pérez Ramírez y Ninoska Laya Pereira participan en la cuarta y última mesa de lectura.

¿Cuál es?

Andrea y sus secuaces en el final apto para todo público (fuck!!!) del espectáculo teatral/musical/literario que acompañó a la lectura.

Leo agradece al público y va mencionando a los otros integrantes del Grupo Pasajes. De izquierda a derecha: Martín, Gabriela, Julia, el propio Leo y Ariadna. Detrás, Ada es una sombra.

Sí, la bella poetisa Amalia Gieschen estuvo ahí (de hecho, sacó la mayoría de las fotos que ilustran este post). Entablamos una competencia de consumo de alcohol, en la que (según se puede apreciar claramente en la imagen) la rubia resultó victoriosa por amplio margen.

Luego de las lecturas, el grupo musical Campesino Salvaje arremetió con varias (bastantes) piezas que hicieron de muzak para la post-presentación con cerveza y empanadas (pocas). Un digno remate enmarcado por imágenes brillantes y abstractas.

Ariadna y su novio, Mario, se revelan como una pareja inmensamente feliz.

Otra imagen de Campesino Salvaje.

Conclusiones de la noche:

• No hay que perderse las presentaciones de Pasajes.

• Se confirma: la revista está hecha por buena gente.

• Cuatro pesos no es nada.

• El espectáculo aportó un indudable plus. Sin embargo, esta vez produjo una especie de cierre que de alguna manera puede haber clausurado la posibilidad de seguir la velada con la apertura del micrófono, algo que se había dado en la ocasión anterior y que estuvo muy bueno. Para considerar, entonces, la idea de que la próxima presentación convoque abiertamente a la lectura luego del final de la performance.

• La buena onda de la gente del Centro Cultural Estación Provincial ya es legendaria. Cuando yo presente algo, quiero presentarlo ahí.

… ir caminando a trabajar.

(Bonus de ironía: el vendaval duró exactamente hasta que entré en la redacción. Inmediatamente después dejó de llover.)

Leonardo Venezia, maestro de ceremonias designado, introduce al amable público en las maravillas de la producción literaria platense.

Anoche se presentó, en el Centro Cultural Estación Provincial, el cuarto número de Pasajes, una revista literaria que nació casi en simultáneo con Sismo Trapisonda (hace un año ya) y que comparte con ella, además de la obvia inclinación a difundir la obra de artistas jóvenes y talentosos, la firma de Ariadna Pérez Ramírez.

Estuvo buena la noche, aunque la gente del Centro debería tener en cuenta que las noches de invierno requieren café o té además de cerveza, sobre todo para la gente friolenta como yo. De todas maneras zafaron con las empanadas.

Aquí, unas instantáneas de la velada. Disculpen la mala calidad de las imágenes: nunca aprendí bien a sacar buenas fotos en esas condiciones de luz. A mí denme sol y árboles y hago maravillas. Disculpen además que no haya recordado algunos nombres: conocí a toda esa gente, excepto a Ariadna, on the spot, así que eran muchos datos para retener. En contrapartida diré que a mí me llamaron Esteban y que alguien se atrevió a sostener que ese nombre es anagrama del mío.

Todo listo para la presentación. En primer plano, la mesa con ejemplares de los cuatro números de la revista.

Ariadna, Leo y otro señor cuyo nombre no recuerdo debaten sobre el estado de la literatura argentina, minutos antes de presentar Pasajes 4.

Martín (a ver quién me recuerda el apellido) inaugura la ronda de lecturas.

Enrique (apellido por favor) lee algunos poemas de la tradición oral quichua recogidos en la revista bajo el título de "Ollantay", y luego su traducción al español.

Leo Venezia introduce la segunda tanda de lecturas. Esta foto es mejor que la primera, que lo muestra al principio de la presentación, y podría haberla puesto en su lugar, pero eso hubiera sido como mentir, y son tan honesto...

Ada Saray Espiro, bailarina y periodista, lee poemas de Julia Volonté, que no pudo estar.

Eeeeh... no sé quién es esta chica que lee. Help, please.

Intermedio musical a cargo del dúo... esteee... (Comprendan que, a falta de café, estuve tomando cerveza.)

Ariadna Pérez Ramírez es MI AMIGA PERSONAL. Sépanlo.

Ada suma a sus habilidades danzariles y periodísmicas el rol de vendedora ambulante: llegó el momento de colocar algunos ejemplares de Pasajes entre el amable público. Yo compré los cuatro: los había buscado en Librería Rayuela pero, a pesar de que les figuran en stock, evidentemente los perdieron. Fuck Rayuela!(Ya sé que en la foto aparece sosteniendo un CD del dúo musical que participó de la presentación. Pero necesito que me apoyen en esto. ¿De qué lado están?)

Ariadna Pérez Ramírez lee poemas sobre gatos.

Gabriela Lago Ferrero lee algunos de sus bellos trabajos.

Leo cierra la noche. Distendidos, Ariadna, Ada y este muchacho tan agradable que no recuerdo cómo se llamaba. ¿Martín acaso?